Impolutos, salimos peinados por el viento, el rímel (en algunos transparente), nos mitifica las pestañas que como arcos se proyectan en una fútil mirada. Ésa que, algunas veces, se infantiliza, e improvisadamente nos deja ver la realidad tal y como es. Ésas, que, todavía tienen la capacidad de asombro ante lo cotidiano.
Impolutos, despeinados por el tiempo, atrasados, vamos restando días mientras el rímel corre, en algunos, color negro azabache, por la comisura de unas lágrimas transparentes. Ésas que nunca vertemos por miedo al miedo, ésas que se conjugaron antes de ser agua y sal y que nos enjuagaron el metálico corazón, ése que apenas nos late.
Impolutos, somos lo que no queremos ser, nos inventamos palabras para definir lo que no somos, pero que creemos ser, y mientras restamos creemos que sumamos. Distorsionamos lo que vemos inventándonos lo que no existe. Y con esa felicidad parda, nos esmeramos en ponermos rímel; negro azabache o transparente.
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